Hoy no se fía, mañana sí

Me gusta escribir en primera persona.

Los académicos dicen que

el periodista no debe hacerlo.

Una amiga poeta me señaló

que era signo de egolatría.

No sé, pero parece que mi única

motivación es contar mi historia, pues

¿no tendemos subjetivamente a creer

que nuestra historia es única e irrepetible y,

por ende, de gran relevancia?

Reflexiones como esta se hace

el protagonista de “Hijo de ladrón”,

luego de auscultar las subjetividades

de sus compañeros de celda,

cada cual autor de la hazaña criminal

más heroica e insólita.

Los pascuenses autodenominaban

su ínsula “El ombligo del mundo”.

Bueno, yo, como quienquiera se

le ocurra definirme,

suelo pecar de egolatría al mirarme

constantemente el ombligo.

Y desgraciadamente no está limpio,

sino al contrario: ciénaga pestilente

a frustraciones y amargura,

con el hedor a fracaso y sumisión.

La vida… es sueño, son los ríos

que van a dar a la mar, que es el morir,

¿quién diablos sabe?

Pero por breve que sea nuestra

vana existencia en la tierra

(o en el cielo), nos esmeramos

en encontrarle un sentido,

una finalidad.

Como decía, frustraciones.

Es que siento que mi paso por sete mundo

ha sido como una comedia de humor negro,

como una cámara indiscreta sin ética

ni pudor alguno, o como si Dios

(si es que existe) fuera uno de esos

patrones negreros que explotan

inmisericordemente a sus empleados

en tareas inútiles, sólo por diversión.

Y cuando estos se alegran

por el anhelo del merecido descanso

y la justa recompensa,

estalla el sarcástico jefe en una

carcajada sardónica que sepulta

las esperanzas de los prometido,

aquello que ellos ingenuamente

aceptaron a cambio de regalar

su sudor.

Así parece esta vida:

money for nothing, fuera de servicio;

hoy no se fía, mañana sí,

o si nos creemos filósofos,

“Esperando a Godot”.

Como si la Tierra Prometida fuera

equivalente a la democracia:

una promesa incumplida

desde su gestación.

Pero hay que comer, abrigarse y dormir.

La vida no ofrece permisos administrativos

ni vacaciones con sueldo.

“Paren este mundo que me quiero bajar”.

Tonto iluso. Sobrevive mientras puedas

antes que te devore el pez gordo.

Nostalgia involutiva

“Pues siempre podremos estar en un día que

no es ayer ni mañana,

mirando el cielo nacido tras la lluvia

y escuchando a lo lejos

un leve deslizarse de remos en el agua”,

Jorge Teillier.

Cuando le robamos al tiempo

una estancia bucólica donde solazarnos,

mirando el vuelo de una mosca,

nuestro peregrino viaja liviano

a los yermos que nos invitan

a dar los tímidos primeros pasos

de la vida.

Soñar que el horizonte es una playa virgen,

sin principio ni fin,

donde está permitido comer en ausencia

de nuestra sombra,

y sin dejar huellas en la arena.

Entonces, de súbito,

sentimos el vuelo rasante

de los aviones de la muerte,

y los momentos siembran así sus semillas,

les tuvimos miedo, temblamos,

y en esto se nos va la vida,

como versa la paradigmática canción.

Luego el sudor frío sobre nuestras frentes,

y el desánimo como un plomo

sobre nuestra voluntad,

al vislumbrar con tedio la rutina monótona

ajustada a nuestro torso

como camisa de fuerza.

Sentimos el solapado rechinar de dientes

ahogarse bajo el sonido del adusto

movimiento del péndulo

del reloj de muro

sobre nuestras cabezas,

apenas sostenido por el hilo de crin,

cual espada de Damocles.

Hipotecar los sueños

El horizonte está por una neblina

que asegura un bienestar económico

y un privilegiado estatus social.

El hombre se despierta

por la fuerza monótona de la inercia;

besa a su mujer con el afecto

del tedio mecánico;

se abstrae la tarde entera

en un engranaje laboral

que exhuma anhelos de juventud.

La memoria de los ideales nobles

yacen marchitos;

fueron capitalizados en la seguridad

de una vejez digna, almacenada

en la más prestigiosa financiera

de fondos mutuos.

Este sujeto cavila un momento.

Idealiza el escenario

de su potencial vida

de no haber sido truncada

por el capricho mezquino

del orgullo de los poderosos.

Su hoja de vida está limpia como cutis de virgen,

mas su espíritu frustrado como savia de bonsái.

La felicidad tiene valor de cambio

y él la transa en la bolsa de valores.

Su existencia trascurre en

una vivienda espuria,

pletórica de guirnaldas torcidas

y flores de artificio.

Por la noches llora en silencio

constatando la ausencia

de la bailarina de temple acongojado,

quien seguramente ahora tropieza

en su danza debido

a la tormenta acústica.

Dormir abrazados

Nos tendemos en la cama

desordenada,

a la caída del ocaso,

abrazados, exuberantes de arrumacos,

sintiendo que la desnudez

de nuestros cuerpos teje una textura

de piel indestructible al paso

de los años.

Tal vez la semilla de este

encuentro carnal crecerá libre

y desenvuelta,

indemne a los embates

del destino insidioso.

Tal vez la memoria de esta

amorosa unión se consagre

en los anales del tiempo,

y se conserve incólume

al dolor de la ausencia

infligida por la imposición

forzosa de la distancia.

Entonces, ¡qué libres seremos

en el sentimiento tierno de la caricia

que no se doblega a la tiranía

del orgullo mezquino!

Sellemos con un beso

la pasión auténtica,

que prevalecerá a la erosión

caprichosa sobre la ciudad

de los suspiros primaverales.

Ahora nadie podrá enajenar nuestros cuerpos

confundidos en el cariño de un abrazo sincero.

Camino a Til- Til

En la nostalgia quedaron las imágenes

de las gallardas hazañas que deslumbraban

a los vecinos, gracias a mi desafiante

osadía frente a la autoridad real.

El cariño de mis compatriotas

se desvanecerá en el recuerdo

de la figura del prócer

que no se intimidó ante

la furia del poderoso.

Mas la arremetida del gobernador

fue certera hasta acorralarme

incluso en mis lucubraciones libertarias

más íntimas;

y mientras los soldados reales

me guían ahora con celo,

añoro estar entre los brazos

de mi doncella de mirada

efervescente.

Me lamento al pensar en mis días

de camaradería campesinos

de la singularidad postergada

por la elite gobernante,

que constituyen la esencia

más granada del pueblo chileno.

Lloro en silencio por la senda truncada

del forjamiento de mi patria libre,

abortada cobardemente por intereses mezquinos.

Hubo un día en que arremetí insolente

en la Casa de Gobierno,

atravesando de golpe las puertas

con mi corcel, y en medio

del salón plenario, proclamé:

“Aún tenemos patria, ciudadanos”.

Pero ahora los sueños de redención

han sido pulverizados por

el capricho y el apetito desmedido

de poder del gobernador.

Tal vez el brillo de mi mirada

se conserve intacto en la luz

de las estrellas que contemplen

los enamorados en sus noches

de pasión.

La mujer que anidaba mis ideales

será recluida al castigo de mi ausencia

y la tortuosa soledad conminada.

No me engaño, voy camino a Til- Til

y sé cuál es mi destino.

¿Tú también, Brutus?

La vecindad me saludaba cordial

por las mañanas,

en el inicio de mis satisfactorias

labores, pues cada paso

en la edificación de mi arquitectura

poseía el sudor ufano

de cincelar la figura de un hombre

humilde y generoso,

recipiente de satisfacción en el

modesto proceso creativo

de un imaginario plasmado por palabras;

representación de la presea emocional

de doblegarle la mano al sufrimiento.

Llevaba una vida austera

y desapegada de todo bien material,

mas recibía una recompensa

mil veces mayor que la pecuniaria:

el amor puro dignificaba

mi espíritu, en el regocijo

de las caricias auténticas

y altruistas de la noble bailarina,

quien dibujaba un entorno edénico

en su graciosa danza.

Un día percibí, a hurtadillas,

que los vecinos cuchicheaban

a mis espaldas,

y los transeúntes me observaban

con disimulo.

Más que discreción,

aquello era rastrero cinismo.

Me acerqué a la casa donde

cultivaba mis sueños;

armoniosamente organizados

los celadores cerraron

mis pasos en una cadena humana.

Mi carrera por la libertad fue inútil.

Se adelantaron por todas las calles

y avenidas para vigilar cada una

de mis torpes zancadas,

frustrados balbuceos en busca

de redención.

Desesperado, con la angustia al cuello,

intenté refugiarme en festivas e inocentes

imágenes televisivas,

aquellos rostros de sonrisa eterna.

Mas hasta los más benevolentes

rasgos faciales desenmascararon

una ominosa conspiración;

profirieron feroces maldiciones

en contra de mi solitario desamparo.

De la estupefacción pasé a la tristeza vulnerable,

pues constaté que incluso aquellos actores

del escenario solidario (aquella espuria solidaridad),

eran parte de una siniestra conjura.

La desesperanza se apoderó de mí al palpar el fraude.

Con agonizantes fuerzas alcancé

a murmurar, con voz adolorida:

¿Tú también, Brutus?,

cuando el ícono del espíritu solidario

mostró amenazante sus colmillos

y se abalanzó traspasando la pantalla

del desvencijado televisor,

para luego clavar justo en mi corazón

una letal daga traicionera.

Víctima de la iniquidad natural

El soplo estival deleitaba mis sentidos

en la agradable contemplación

del horizonte,

y mis cabellos danzaban en libre albedrío,

con el sentimiento de satisfacción

de los méritos producto de mi esfuerzo.

La artesanía de la palabra rendía

frutos en el despertar de

hondas emociones,

y en el augurio del trazado

del sendero pulcro y próspero.

Los ladrillos de mi porvenir eran

ensamblados compacta y

ordenadamente en la figura

de hombre ilustrado,

con vocación de servicio y

compromiso social.

La doncella de temple acongojado

había despertado a la espontánea

ternura de una gatita mimada,

gracias al influjo de mis abrazos

protectores.

Pero los vientos del perverso destino

se encargaron de trastocar los aires

de fertilidad pública e íntima,

sometiéndome a sus mezquinos

caprichos.

La confabulación de las placas tectónicas

dieron paso a un movimiento sísmico,

concentrado sólo en mi persona,

que me condenó a la esclavitud

del tedio mecánico

al servicio de la arrogancia

de una elite poderosa,

profana de la humildad que dignifica

al ser humano.

Circunstancias que me sumieron

en la melancolía de la conciencia

de ser un mero engranaje

de una maquinaria ominosa,

que no cesa de ejecutar sus

soberbios y oscuros

designios.

Heme convertido en una víctima

de la iniquidad natural;

en vano me esfuerzo por gritar

auxilio, en medio de

la inexorable desesperanza.

Ella

                    A Viviana Vigouroux

Nos miramos sentados a la mesa

en medio de un ambiente de circunspección,

y establecemos una complicidad tácita

con nuestras miradas.

Ella me sonríe con avidez

que me hace evocar

la efervescencia de su risa y la ternura

de sus abrazos de gatita mimada,

yo le respondo a su sonrisa con el deseo

de estrecharla entre mis brazos,

y juntar nuestros labios en la armonía serena

de sentirla una parte constitutiva de mi ser.

Entonces decidimos abandonar

la rigidez del protocolo

 y las buenas costumbres,

al levantarnos de la sobremesa

y dar nuestras espaldas

a la rutina de apariencias sociales.

Caminamos cadenciosamente

por las calles de la ciudad,

envueltos en el vaivén estimulante

de un fluido intercambio de palabras

que versan sobre la óptica individual

del resto de los comensales,

y atravesamos una plaza de mediana concurrencia

con juegos infantiles en su centro

y vecinos amodorrados por el plácido sol estival,

que dialogan en sus universos de intimidad personal

en concordancia implícita con los ciudadanos

de ese refugio natural a la selva de concreto.

Escolares disfrutando su cimarra,

madres jóvenes con sus hijos descansando en coches,

adolescentes rebeldes compartiendo vicios

y obreros curtidos por el trabajo

haciendo un aro a sus faenas

conforman el paisaje cotidiano.

Ella se sienta en un banco

lanzando un respiro de alivio

y me sonríe graciosamente,

yo siento en su mirada

una caricia a mis sentidos y la beso.

Fundimos nuestros labios en un abrazo ciego

y la luz parece crearnos

un invernadero protector sólo para nosotros,

donde nuestras caricias son invisibles

al resto de los ciudadanos congregados en la plaza.

Por un momento la miro de cerca

contemplando su sonrisa anhelante

y dibujo sus formas hermosas y vivaces en mi memoria,

para conservarla en su ausencia

y mitigar las tribulaciones de nuestra distancia.

Entonces la coincidencia cósmica

de cuerpos celestes sobre nuestros cuerpos

permanecerá incólume

a pesar de los ciclos lunares.

Ella viste un pantalón de tela

y un sweater con cuello en beatle

que la asemeja a una mujer gala

que habita en las películas de Truffaut,

y yo me siento Horacio Oliveira

compartiendo con la Maga en un parque de París.

Ella me halaga mientras acaricia mi nariz y mis orejas,

y yo siento que cada forma de la anatomía de mi cuerpo

le pertenecen a Ella por derecho propio.

Ella me relata que una paloma

se posó sobre su pierna

en un inhóspito cautiverio hospitalario.

Yo creo que las aves

sienten su dolor al observar su mirada,

y son las compañeras naturales

a su tortuoso exilio;

añoranza de alas de libertad

que yo hoy espero reemplazar

al despertar el vuelo de sus emociones

en este protector abrazo.

El verdugo intangible

Como una gota de agua solitaria

en el desierto, vi desvanecerse

mi cuerpo ante el abrupto embate

de los soliloquios del absurdo,

que me postraron a un lecho indigente

que desplazaba a la habitación de Arles,

y la oreja cercenada de Van Gogh,

a una lujosa suite de hotel.

Y las horas fueron interminables en

mi esforzado y lento ascenso

hacia la reconstrucción de

mi anatomía vejada.

Mas las estoicas manecillas del reloj

giraron lubricadas en un desahogo

de alivio al contemplar

en el horizonte el paso dulce

de la doncella de temple acongojado.

Su delicada y melodiosa voz

fue cimentando uno a uno

los huesos de mi esqueleto,

y sus cariñosos besos

constituyeron la esencia

de la carne que reposó

en suave piel,

y me miré entonces orgulloso

en sus ojos transparentes

como un hombre íntegro

y digno.

Era un hombre poseedor

de la habilidad de construir

palacios majestuosos

con los escombros de

la civilización avasallada,

y me sentía imbuido

en la capacidad de amar y

otorgar protección a

mis seres queridos.

De pronto, sin previo aviso,

con la fuerza de la arbitrariedad

y la prepotencia del poder

que otorga el dinero mal habido,

la esperpéntica silueta ominosa

se hizo visible sólo para mis sentidos,

y sobre la base de la amenaza del silencio,

la diabólica figura me conminó

a abandonar todos mis triunfos que,

hasta entonces, descansaban

sobre el bienestar,

todo lo que pensé,

todo lo que creé,

todo lo que amé

fue escindido de mi cuerpo

con la violencia brutal de un golpe sordo,

que rasgó en un vaivén hasta

lo más puro del aire.

Y heme aquí en medio del páramo,

respirando la basura plástica reverberante

que emana de las pantallas de televisión,

un muñón deprimido que no divisa el horizonte,

un esclavo del capricho que no asume su condena,

un juguete de los poderosos

que no concibe su destino inexorable.

Trayectoria de caída

Considerar que la voluntad es

como la flor del amor,

que en la medida que se alimente

crece y se hace fuerte,

no me parece muy equivocado.

Sin embargo, corroboro que

en algunas personas

esta tendencia no es

ley universal, pues sus

deseos de edificar

los proyectos vitales

languidecen como un junco

con la proximidad del calor.

Entonces me preocupo, en

especial si se trata de seres queridos.

¡Cuántas veces te cantó odas,

mi doncella triste!,

mas ahora me despierta un

sentimiento más que laudatorio

de aprehensión sobre tu futuro.

Lamentablemente (y lo digo

con mucho respeto),

la constancia es un bien

escaso en tu inventario emocional.

Mi bien amada, si pareces

un cometa en caída libre

hacia nuestro planeta,

pero cuyo destino es desintegrarse

antes de tocar la faz de la Tierra.

Como que te desvaneces y tu vigor

se silencia, o bien eres

un volantín que pierde el hilo.

¿En qué cielos u océanos te puedo

encontrar cuando te extravías?

No vayas a ser como la perrita Laika,

pululando eternamente por el espacio exterior.

Sé de tus esfuerzos y afanes,

de tus tropiezos y sacrificios,

pero me preocupa que quedes

como una niña que juega descalza,

con las manos vacías sentada

sobre tierra infértil.

Por la empatía que nos une,

a veces pienso que estas tribulaciones

no son más que una proyección de

mi identidad en tu grácil figura.

Mas si me es concedido pedir un deseo

al ver caer un cometa,

yo cifraría todos mis anhelos

en asegurarte un futuro de calma

y felicidad.

Abrazo en las alturas

La realidad era aciaga, oscura y repugnante.

Entonces consideré que la muerte sería

aciaga, oscura y repugnante,

equivalencia en condiciones opuestas,

pero acabaría con mis tribulaciones

y daría paso al descanso eterno,

mientras mi piel sudaba frío

y la respiración se intimidaba en circular

ante el vacío vertiginoso

del abismo de ominosa seducción,

que me invitaba a caer en el precipicio.

La palabra, al igual que ahora,

había perdido todo su poder

de evocación y resonaba

como cascabel sordo.

No había tierra virgen donde

sembrar mis pies a la espera

del crecimiento fecundo

de las ramas del fuerte Roble.

Sólo un páramo estéril

donde mi cuerpo sucumbía

a la brisa de la desesperanza,

y el sentido lloraba desconsolado

al constatar que iba desvaneciéndose

de la cabeza a los pies.

Entonces la doncella de temple acongojado

entonó una canción suave y cadenciosa,

al compás de una danza que barnizó

el rojo del horizonte de un etéreo azul.

Ella me acogió en su regazo

como el buen samaritano

que entrega vida al malherido

al costado del camino,

sin esperar nada a cambio.

Caricia reivindicadora que me devolvió

mi mirada al frente, deshaciéndome

de las cavilaciones gobernadas

por los artesanos del olvido.

Mi cuerpo sintiendo la cálida sangre

circulando por mis venas,

gracias al redentor abrazo en las alturas.

Gigantes invisibles

Dedos de viento que giran por inercia;

atrapan el aire hasta la asfixia.

Por el círculo que encierran las aspas

se ve un laberinto en forma de espiral,

y la sombra de la lanza del caballero

se deshace junto a su triste figura.

En Montesinos dejó su capa caída,

que un girón de cielo oculta en su armadura

de hierro gris con óxido

enterrado en alba sepultura.

Pese a que el sol se interna

en cúmulos de cemento,

sus manos empuñadas aún

se estiran al cielo

desgarrándose en combate

con armaduras invisibles,

que en picada lanzan alaridos

a oídos sordos y herméticos,

que consumieron el oxígeno

del hombre de cristiana sepultura.

Añoranza de campos de trigo

Emulando a Saint- Exupéry,

me he posicionado arbitrariamente

en los dominios de la nostalgia

por el Principito, que sintiera

aquel noble mamífero.

Porque en noches como estas

siento que mi cuerpo es

un muñeco de trapo,

liviano y vulnerable,

que alberga el vacío triste

de tu ausencia.

Y mi memoria se eleva

con la energía de un suspiro

al atardecer,

a los territorios indelebles

donde la dicha me invadió

al contemplar tu rostro angelical

y tu risa de musical cadencia.

Invocación involuntaria

de tus gestos y palabras,

que desfilan como querubines

alrededor de mi figura qujotezca,

que no puede evitar perderse

en la ensoñación de tu mirada.

Cada evocación de tu sonrisa espontánea,

elixir adictivo que me emborracha

hasta desear fundir nuestros cuerpos

en un cariñoso abrazo,

 es ahora un canto de lobo solitario

motivado por la distancia.

Siento que mis dedos adquieren

voluntad propia para tomar el teléfono,

y así deleitarme con la sinfonía de tu voz

y la panacea del contenido de tus palabras,

que reparan todos mis jirones existenciales.

Añoro danzar en los campos de trigo

que evoca tu suave cabello

color dorado,

y mi deseo es acariciarlo

hasta que tus párpados cedan

a un dulce sueño infantil.

No quiero hablar del futuro

ni del inexorable destino,

sólo quiero morir en un segundo de trance

en la serena pasividad de reconstruirte

en mi memoria.

A los viejos hermanos poetas y comunistas

“Un viejo que fuera comunista,

se sienta a fumar la tarde entera”,

suenan los acordes y voz melodiosa

del talentoso Manuel García.

El tema en cuestión es parte de

la banda sonora del documental

“La ciudad de los fotógrafos”.

Atinente y pertinente, a la vez,

mensaje a los protagonistas del film

(a saber, un emotivo homenaje),

pues con sus cámaras fotográficas

como armas de trabajo lucharon

en contra de la dictadura de Pinochet,

registrando los excesos criminales y

el sadismo que la palabra no nombra,

mas la imagen revela.

Yo, lo confieso con vergüenza,

nunca he leído a Marx ni a sus discípulos.

Pero el vocablo “comunista” suena en

mi memoria desde mi más tierna infancia.

“Comunista de mierda”, solía más bien

escuchar repetir en boca de los adultos,

y en mi inocente consciencia no encontraba

ninguna explicación al origen de esa

rabia energúmena con la cual eran pronunciadas

esas palabras y una serie de diatribas

que le acompañaban de añadidura.

Hoy, a mis 35 años, tampoco me lo explico.

Pero bien es cierto que las palabras de García

encuentran eco en mis pensamientos.

Ahora le encuentro sentido,

y me embraga una tristeza inconsolable,

a la desazón e infinito sentimiento frustrante

de tantos viejos hermanos poetas y comunistas.

Podemos salir a caminar por las calles

del otoño reflexionando sobre

la muerte de la utopía socialista.

Tal vez sea un consuelo,

pero esa devastadora aridez

emocional que experimentaron

grandes nombres de letras

no se agota en la melancolía contemplativa

del humo del cigarro que huye por la ventana.

Mis saludos y honores

al viejo y sabio Poli Délano,

maestro de tantos escritores y

quien fuera bautizado por el propio Neruda,

y a quien en el momento que compartí

tertulias literarias no entendí en profundidad.

No se me iluminó la consciencia a tiempo,

sobre esa fulminante y amarga certidumbre

de que hay cosas que no podemos manejar,

de que en nuestra vida hay aspectos que

escapan a nuestro control, mas no al de

oscuros poderes ocultos y anónimos.

Mai mai Peñi, don Nica. Y pensar que usted cantó:

“¡Tiempo perdido miserablemente!”,

en alusión a los viejos poetas y comunistas

que le antecedieron, que escribieron

esas palabras para asustar al pequeño burgués.

“El pequeño burgués no reacciona

sino cuando se trata del estómago”.

Cierto, muy cierto, maestro de la antipoesía,

mas no fuimos capaces de amedrentarlo.

Por favor, no crea que lo subestimo.

Al contrario, usted es mi modelo

de admiración y referencia,

el ejemplo de talento literario genuino,

consecuencia tenaz, coherencia,

inteligencia elevada y, por sobre todo,

humanidad.

Mas me atrevo insolentemente a creer

que compartirá conmigo la opinión

de que hay ciertos gigantes invisibles

que ni el mismo Quijote sería

capaz de vencer.

Y es el mensaje que me gustaría transmitirle

a compañeros como Gianfranco y Andrea,

aunque tal vez lo sepan o no quieran escucharme.

Ni viejo ni joven, ni comunista ni poeta,

soy sólo un extraño espécimen que rinde culto

y homenaje a estos nunca bien ponderados

próceres humanos,

a través de este insípido y amorfo

intento frustrado de poema.