Estado de sitio

Vida, un pasillo con habitaciones a los costados

transcurso de los años, mi vida

cada dormitorio una etapa significativa

(Ettore Scola sonríe condescendiente)

Me dijiste que te gustaba esa imagen

ahora, luego que la lluvia primaveral

barriera las calles

te imagino risueña, conversando con tu marido

jugando con tu pequeña hija

¿me recuerdas, aunque sea en sueños?

Las habitaciones de mi departamento están vacías

sonámbulo deambulo y no sé lo que busco

tropiezo con sillas y puertas

fumo melancólico en la terraza

una gripe mortal decretó mi claustro

La ola a presión estuvo anoche a punto

de estallar

rutina de pareja, sordera voluntaria

multitudes convulsas en compras navideñas

a un paso de salirse de control

Ahora, en silencioso destierro

te recuerdo y el carmesí del ocaso

se resiste adornar mi ventana

Conversaciones de pasillo, prisa en corredores

tanto iluminaste mis ojos

y es probable que todo se esfume en el vacío

El horizonte ante nosotros

Vivir solo, en la orilla del agua sucia

tal vez todos somos periféricos

humildes, lectores nada más

no pretendemos elevar el discurso imperial

meros accidentes de este Universo infinito

el ser humano, un tropiezo del azar.

Sin embargo el torrente no se detiene

fluye cálido en nuestro interior

intensa pulsión

la adornamos con símbolos y palabras.

Estrella solitaria:

si dos miradas coinciden en ella

erigen un puente de humanidad.

Y los padres de la memoria

nos observan

omniscientes desde el Olimpo:

la tradición no muere.

Un rasguño en la roca bastaría

no en la gloria, ni dejar en la memoria

de los hombres mi canción.

La huella se traza sobre piel sinuosa

en las sombras que perpetúan nuestros pasos.

La pesadilla de Maquiavelo

Idealismo adolescente, vigor en la lucha

con férrea convicción;

las Grandes Alamedas se abren libre a nuestra voluntad

(nadie nos advirtió que construimos sobre arena movediza).

Somos libres, así nacemos

está consagrado en la Constitución

los Derechos Humanos son inalienables

nos enseñaron en la escuela, y mientras dormíamos

la máquina del sistema funcionaba sigilosa

y eficiente

máquina de moler carne y fábrica de embutidos.

La locura es una enfermedad social, taxonomía

que atrapa lo inasible

pero un vaho atraviesa todos los cuerpos

la carne y lo social:

autómatas programados nadan en la ilusión

de libertad

y creemos ser felices en esta siesta.

Debemos recuperar la conciencia

el cuerpo humano se mimetiza con el cuerpo social

(Foucault sonríe burlón)

hologramas de una realidad virtual

(Wittgenstein lanza improperios en contra del solipsismo).

El ser humano teme a su propia sombra

Teillier nos consuela bajo el atardecer de Lautaro

qué lejos está el París que clamaba

Prohibido prohibir.

Desolados por la más feroz de las epidemias

en la canícula deshidratada de un balneario argelino

la urbe es una cárcel que hiede a muerte y putrefacción

(en el extrañamiento, la Ciudad Luz es una suave y dolorosa

nostalgia).

Entre dos tierras antagónicas, con el filo de la guadaña

acariciando nuestra espalda desnuda

la redención se encuentra en la ternura

la de los pequeños actos y las cosas simples

aquella que nos legara Camus

sangre que acaricia el cuerpo maltratado.

Musitar el silencio

                                       Al periodista José Carrasco Tapia (1943- 1986)

El silencio del sepulcro esconde

una vibración latente,

murmullo que cubre le cielo de resquemores,

latigazo insolente, pantera que salta cual estallido

sobre su presa.

Sabio ismaelita,

comprendió precoz el valor del silencio

que cargar el yugo de sus palabras.

(solaz es la mordaza sobre la calumnia)

Tantos años silenciados, el bofetón en la boca

duele más que la segunda mejilla,

¿sabremos ser una gacela sigilosa

sobre un tejado de cristal?

La tribuna periodística es trofeo

a la elocuencia,

nos enseñaron en las aulas,

pero la responsabilidad no sólo se equilibra

en el buen juicio

(un pez exhibe el cadáver,

su boca es el botón de muestra)

Un auditorio atestado de oídos aguarda

expectante,

y la palabra es arma de doble filo

-no tientes al destino, muchacho.

Una voz emancipadora vigoriza

la amargura del pueblo,

y en sus acordes la profecía anida verdades:

cómo lo ha crucificado, la furia del poderoso.

Los micrófonos son fríos en su espera,

el metal tranquilo de la voz puede agitar

multitudes,

poder de la palabra,

savia que emana de los tropos poéticos

el hidratante de bocas hambrientas,

jamás las flores en su fisonomía más explícita:

la rosa debe florecer en el poema,

para canciones fúnebres nos sobran años.

Cántico revolucionario

Idealismo es el perfume que a todos nos cautiva

reverso insidioso, erupción latente

ídolo con pies de barro

La historia del marxismo está plagada

de serpientes que se muerden la cola

pobre Milicia Republicana

sucumbe como marioneta

hilos cortados por Stalin

Enemigo del pueblo era la consigna

voluntad reformadora al totalitarismo

en un abrir y cerrar los ojos

premisa de colectivizar la tierra

la victoria del proletariado

como paraguas impermeable al capitalismo

(libertades individuales aplastadas

sucios insectos)

Stalin un gigante digno de veneración

caza de brujas a revisionistas

Neruda escribe un Canto de amor

y el poeta Maiakovski bajo la lupa de la KGB

¿Dictadura de hombres buenos

o fantasmas nos someten implacables?

Figuras sacras

de yeso y huecas por dentro

en nombre de la revolución se masacran niños

el papel todo resiste

El mapa se distancia de la geografía

alza el vuelo

las ideas son bienes de intercambio

y la naturaleza humana

brújula desbocada

Pájaro raro

Las branquias, las branquias fueron el problema.

No soy anfibio, se lamentaba.

En la playa una fiesta descomunal abría

sus fauces al hedonista que se uniera.

Oliveira tiende un puente de tablones

entre dos edificios.

Al lado de allá, Talita llora.

El argentino afrancesado siente vértigo

sentado en medio del vacío.

Hablar una lengua muerta o gesticular

señas de sordomudo a un ciego.

Los porotos pueden saltar de la paila marina

al consomé

pero la médula del osobuco está

en el rostro de la niña triste

ofensa inexplicable

laberintos mentales no suelen

ser desmadejados por la víctima.

Sentimiento íntimo, agujero sideral

impotencia de manos crispadas

incapaces de dibujar el paisaje con claridad.

Extraviada, Virginia Woolf deambula sin rumbo

por calles neblinosas.

Soledad insular

cuerpos fantasmales pasan desapercibidos

el aullido desgarra

eco en sordina, rumor pasajero.

Chile diverso

Allende colocado en el tránsito histórico

herida indeleble en el derrotero de los progenitores.

Veo fotografías, reviso archivos,

lecturas documentadas

yo naci cuando la mecha había incendiado

las playas

los desencuentros generacionales son inevitables

Tardes soleadas en la parcela de Maipú

mi padre respira aire fresco

enarbola argumentos.

Rebato desde las ideas, los conceptos

él evoca la dureza de llegar a casa

con las manos vacías

Cappuccino en el casino de Televisión Nacional

escenario de hechos históricos, emblemáticos

los compañeros de práctica son menores

han distendido las noches veraniegas

cortejando niñas en Vitacura

Clamo:

-La bota prepotente fue inmisericorde

mordaza violenta en la prensa y en los poetas

cúmulo de osamentas navegando el Mapocho

Ellos son hijos de la bonanza neoliberal

crecieron con la imagen torcida de la Transición

al alero de la pantalla chica

encienden velas a la derecha progre-

sista

Me quedo mudo

oteo el horizonte con desencanto

como partido de rugby con jugadores ciegos

avanzo a cada paso, temo la arremetida imprevista

discursos de lenguas muertas

Sin embargo, hay un estupor mayor:

jóvenes responden con una mueca

las preguntas sobre el insomnio criminal

somos todos ciudadanos de la misma Patria

Cada cual construye su propio Chile

Brisa marina

A la poeta Bárbara Délano

También vi caer la nieve

sobre los duraznos desnudos

en el Jardín de mi infancia

y era pequeño, la melena con chasquilla

el Jardín extendió sus límites

traspasando las fronteras del mundo

y no sentí la brisa salobre de la playa

ni hundí mis pies en el mar de nieve

ardiente.

Los pasillos de mi casa eran un laberinto

cada pieza una estación olvidada

a las ocho de la tarde llegaba mi padre cansado

y en la cena familiar el televisor

exhibía imágenes desvaídas

reflejos imperfectos de las sombras.

Mi madre develó como un juego

la farsa patriota del Capitán General

y avanzados los años en el colegio

los rumores adquirían apariencia

cada vez más real.

Pude ver insomnes mudos los rostros

sin orillas flotando sin destino

en fotografías de la prensa clandestina

puedo verte

danzando sin cabeza

desnudo sobre las olas llameantes

mas desconozco tu nombre

no eres mi amigo, tampoco un familiar.

Muchos años después entendí:

las palabras ya no designan

objetos ni situaciones.

La bóveda del mar era un chisme

no rozaba mi piel

memorizaba historias y causas judiciales

y una niebla de pureza me acompañaba

distorsionaba los contornos

del pavimento escabroso y de la carne

putrefacta.

Angelito que sigue soñando con el Paraíso

enclaustrado en ficciones

historias en Tecnicolor:

el áspero rigor de la brisa marina

siempre llega

inevitable como la muerte.

Pagamos en este mundo la dulzura

de los duraznos bajo la nieve.

Tránsito histórico

Juventud adolescente, idealismo como espuma,

la savia social corre por la sangre, pensamiento

en formación,

aulas universitarias construyendo teorías.

El pasado inmediato empuja hacia las olas,

grandes discursos se tienden como puentes,

el materialismo histórico solidifica una meseta

práctica, sobre la cual otear

el paisaje circundante.

Gen adherido, raíz atávica que proyecta

sombras chinas,

biografía personificada en el escenario.

Pero el cisma teórico, la fuerza telúrica

que desarma la Modernidad

no puede obviarse,

polen estival que atraviesa ventanas

y postigos,

y hay que asirse a una etiqueta

para mantenerse a flote.

La poesía es el discurso de la tribu,

corriente subterránea

sobre ella descansan las ciudades,

pan de cada día

pese a que no sea grato al paladar

de todos.

Navegar con la corriente o morir,

el poeta es instrumento vocal de su época,

rasguñar la tierra para dejar huella,

el oficio de escribir no puede ser

trozo de género que se arranca al tejido

del orbe.

Sin embargo yo me siento parte del todo,

un granito más de la ingente playa,

desconfío del vate mesiánico

y de los profetas modernos.

Escribo para drenar mi verdad

contenida entre retazos biográficos,

algunos de algarabía, otros traumas

dolorosos,

un plasmar la sombra inconsciente.

El Tiempo y la Vida se encargarán

de dar forma a los grandes discursos

o diseccionarlos como piezas de museo,

un tránsito histórico

soy sólo un espectador.

Distancia intelectual

Instinto de vida arrabalero, los Bajos Fondos desprecian

la vida acomodada:

el riesgo, la gallardía, zonas inseguras; torbellino que aturde,

sin lugar al pensamiento ni al sosiego.

El hábitat natural del poeta es la marginalidad,

ser consecuentes acarrea sacrificios abnegados,

la vida del pobre puede ser muy sabia,

voluntad que envejece.

No se puede jugar al burgués fariseo,

y rendir cuentas a la vida sólo bajo el chorro

de las luminarias.

Hijos del tránsito histórico, víctimas de las circunstancias:

los cerdos son conscientes del afrecho

que le ofrecen los humanos.

Palacio de espejos circense, la fisonomía se disuelve

en máscaras de carne prestadas.

(el determinismo no pasa de ser un enunciado)

Antaño, por tierras edénicas

que atraviesan el lar,

solía rendirle tributo a las manos de Dios, marioneta

dócil y sumisa,

pasividad que se rebela al seducir los hilos.

(Pirandello llora desconsolado, sus personajes

se han emancipado)

Dueño de mis actos, capitán de mi destino,

quise ser el arquitecto de mi propia urbe,

mas el Peso de la Noche aplastó

mi peregrinar.

Aire,

Tierra,

Cielo,

Escombros,

las antípodas se divierten jugando a las escondidas,

y no son más que asientos de la rueda de la fortuna

del gran circo de la vida:

los niños ríen, se divierten.

Estamos condenados a nuestra libertad

Albert Camus increpa hasta la saciedad

la hipocresía de alcurnia de Jean- Paul Sartre:

él creció en poblaciones argelinas,

su rival se rodeó de una magnífica biblioteca,

distancia del conocimiento erudito.

Nadie quiere escupir en su acta de nacimiento,

ni olvidar los paisajes de infancia:

buscamos transparentar el pensamiento

que carece del olor de las callejuelas.

A la sombra de un Roble

Dos gotas, ¿mellizos?

Nos vestían iguales, la misma melena, la chasquilla,

el jardín de los senderos se bifurca.

Luis Alejandro siempre fue mal alumno no obstante,

sociable, entretenido.

Yo admiraba la sombra de mi padre.

Leía, me encantaba leer.

El hermano mayor abre caminos y compite.

Golpe a tierra, meseta que se quiebra,

hay que equilibrar:

poco importa si estás en desmedro o privilegio.

Luis Alejandro siempre mostró interés por el dinero,

yo ensayaba acrobacias en el aire.

El pecado de Caín fue la envidia, el primogénito

es capaz de fundar metrópolis,

abrigar a la descendencia:

no siempre cuenta con el padre.

A la sombra del Roble,

Luis Alejandro me miraba desconfiado,

cimentaba su imperio en la carencia.

Los celos, un prisma engañoso, ilusión

óptica.

Timón a babor- estribor- babor…

el otoño del patriarca

-nos quedamos con las manos vacías,

mi amor. Tenemos que vivir.

Luis Alejandro fue astuto,

adquirió acciones en la Bolsa en tiempos de crisis.

(Luis Alejandro vagó por tierras baldías)

Algunas noches mi hermano llama,

y ajusta el collar sobre mi cuello.

La vida le ha cobrado la factura:

soy su consejero,

lo invito a pasear por el Parque Forestal

y olvido darme cuenta que no escucha.

Niña insidiosa

Te conocía tan frágil, Paloma.

Translúcida, creí que la brisa te haría levitar.

Me aventajabas en edad, mas la dulzura

emanaba por tus poros.

Vulnerable,

fui un manto protector.

Juego de ilusiones, errores pueriles:

compañía.

El perfume de tu sensualidad,

cadencia exquisita de tu experiencia en el lecho

la de pasión,

me hicieron delirar ardiente tras la promesa,

comezón de sinuosidades que embrujó mi inocencia,

deseo que anidó en páramo estéril, famélico:

me negaste la sal y el agua.

Como un adolescente salí a la calle en tu búsqueda.

Te encontré haciendo el amor con un desconocido.

En ese momento, con tu rostro en mi retina,

adorada Maldísima,

decidí instalarme a vivir en la Plaza de Armas.

Las habitaciones

Pieza oscura, máquina del tiempo, entrar y salir,

de jugar a la pelota en la calle

a vivir un romance infiel.

La casa familiar tiene largos pasillos,

habitaciones que conducen a diferentes

tiempos,

mis consanguíneos siguen viendo al niño

de pantalones cortos y melena con chasquilla,

otros invitados a mi biografía ven a un hombre extraño,

de mirada ingenua y perspectiva punzante.

Hombre de mediana edad,

luce abrigo y bufanda,

lo envuelve un aire de misterio, un tanto depresivo,

un tanto seductor, otros lo ignoran,

les nace cierto escepticismo verle pasar.

Como si el niño que hay en mi interior camina

cómodamente en la senda del establishment,

el adulto visita los prostíbulos de la periferia.

Incisivo en sus comentarios, tal vez resentido,

ironías mordaces que causan escozor,

mira con desdén las flores del antejardín,

el rumor proclama que sólo ve belleza en las cloacas.

Cuando Gonzalo- hombre se embarca en una

aventura seria

Gonzalo- niño siente miedo:

El adulto duda de su madurez.

Puertas que se abren,

entradas y salidas de las habitaciones,

niño y hombre se buscan y jamás

se encuentran.