Pájaro raro

Las branquias, las branquias fueron el problema.

No soy anfibio, se lamentaba.

En la playa una fiesta descomunal abría

sus fauces al hedonista que se uniera.

Oliveira tiende un puente de tablones

entre dos edificios.

Al lado de allá, Talita llora.

El argentino afrancesado siente vértigo

sentado en medio del vacío.

Hablar una lengua muerta o gesticular

señas de sordomudo a un ciego.

Los porotos pueden saltar de la paila marina

al consomé

pero la médula del osobuco está

en el rostro de la niña triste

ofensa inexplicable

laberintos mentales no suelen

ser desmadejados por la víctima.

Sentimiento íntimo, agujero sideral

impotencia de manos crispadas

incapaces de dibujar el paisaje con claridad.

Extraviada, Virginia Woolf deambula sin rumbo

por calles neblinosas.

Soledad insular

cuerpos fantasmales pasan desapercibidos

el aullido desgarra

eco en sordina, rumor pasajero.

Chile diverso

Allende colocado en el tránsito histórico

herida indeleble en el derrotero de los progenitores.

Veo fotografías, reviso archivos,

lecturas documentadas

yo naci cuando la mecha había incendiado

las playas

los desencuentros generacionales son inevitables

Tardes soleadas en la parcela de Maipú

mi padre respira aire fresco

enarbola argumentos.

Rebato desde las ideas, los conceptos

él evoca la dureza de llegar a casa

con las manos vacías

Cappuccino en el casino de Televisión Nacional

escenario de hechos históricos, emblemáticos

los compañeros de práctica son menores

han distendido las noches veraniegas

cortejando niñas en Vitacura

Clamo:

-La bota prepotente fue inmisericorde

mordaza violenta en la prensa y en los poetas

cúmulo de osamentas navegando el Mapocho

Ellos son hijos de la bonanza neoliberal

crecieron con la imagen torcida de la Transición

al alero de la pantalla chica

encienden velas a la derecha progre-

sista

Me quedo mudo

oteo el horizonte con desencanto

como partido de rugby con jugadores ciegos

avanzo a cada paso, temo la arremetida imprevista

discursos de lenguas muertas

Sin embargo, hay un estupor mayor:

jóvenes responden con una mueca

las preguntas sobre el insomnio criminal

somos todos ciudadanos de la misma Patria

Cada cual construye su propio Chile

Brisa marina

A la poeta Bárbara Délano

También vi caer la nieve

sobre los duraznos desnudos

en el Jardín de mi infancia

y era pequeño, la melena con chasquilla

el Jardín extendió sus límites

traspasando las fronteras del mundo

y no sentí la brisa salobre de la playa

ni hundí mis pies en el mar de nieve

ardiente.

Los pasillos de mi casa eran un laberinto

cada pieza una estación olvidada

a las ocho de la tarde llegaba mi padre cansado

y en la cena familiar el televisor

exhibía imágenes desvaídas

reflejos imperfectos de las sombras.

Mi madre develó como un juego

la farsa patriota del Capitán General

y avanzados los años en el colegio

los rumores adquirían apariencia

cada vez más real.

Pude ver insomnes mudos los rostros

sin orillas flotando sin destino

en fotografías de la prensa clandestina

puedo verte

danzando sin cabeza

desnudo sobre las olas llameantes

mas desconozco tu nombre

no eres mi amigo, tampoco un familiar.

Muchos años después entendí:

las palabras ya no designan

objetos ni situaciones.

La bóveda del mar era un chisme

no rozaba mi piel

memorizaba historias y causas judiciales

y una niebla de pureza me acompañaba

distorsionaba los contornos

del pavimento escabroso y de la carne

putrefacta.

Angelito que sigue soñando con el Paraíso

enclaustrado en ficciones

historias en Tecnicolor:

el áspero rigor de la brisa marina

siempre llega

inevitable como la muerte.

Pagamos en este mundo la dulzura

de los duraznos bajo la nieve.

Tránsito histórico

Juventud adolescente, idealismo como espuma,

la savia social corre por la sangre, pensamiento

en formación,

aulas universitarias construyendo teorías.

El pasado inmediato empuja hacia las olas,

grandes discursos se tienden como puentes,

el materialismo histórico solidifica una meseta

práctica, sobre la cual otear

el paisaje circundante.

Gen adherido, raíz atávica que proyecta

sombras chinas,

biografía personificada en el escenario.

Pero el cisma teórico, la fuerza telúrica

que desarma la Modernidad

no puede obviarse,

polen estival que atraviesa ventanas

y postigos,

y hay que asirse a una etiqueta

para mantenerse a flote.

La poesía es el discurso de la tribu,

corriente subterránea

sobre ella descansan las ciudades,

pan de cada día

pese a que no sea grato al paladar

de todos.

Navegar con la corriente o morir,

el poeta es instrumento vocal de su época,

rasguñar la tierra para dejar huella,

el oficio de escribir no puede ser

trozo de género que se arranca al tejido

del orbe.

Sin embargo yo me siento parte del todo,

un granito más de la ingente playa,

desconfío del vate mesiánico

y de los profetas modernos.

Escribo para drenar mi verdad

contenida entre retazos biográficos,

algunos de algarabía, otros traumas

dolorosos,

un plasmar la sombra inconsciente.

El Tiempo y la Vida se encargarán

de dar forma a los grandes discursos

o diseccionarlos como piezas de museo,

un tránsito histórico

soy sólo un espectador.

Distancia intelectual

Instinto de vida arrabalero, los Bajos Fondos desprecian

la vida acomodada:

el riesgo, la gallardía, zonas inseguras; torbellino que aturde,

sin lugar al pensamiento ni al sosiego.

El hábitat natural del poeta es la marginalidad,

ser consecuentes acarrea sacrificios abnegados,

la vida del pobre puede ser muy sabia,

voluntad que envejece.

No se puede jugar al burgués fariseo,

y rendir cuentas a la vida sólo bajo el chorro

de las luminarias.

Hijos del tránsito histórico, víctimas de las circunstancias:

los cerdos son conscientes del afrecho

que le ofrecen los humanos.

Palacio de espejos circense, la fisonomía se disuelve

en máscaras de carne prestadas.

(el determinismo no pasa de ser un enunciado)

Antaño, por tierras edénicas

que atraviesan el lar,

solía rendirle tributo a las manos de Dios, marioneta

dócil y sumisa,

pasividad que se rebela al seducir los hilos.

(Pirandello llora desconsolado, sus personajes

se han emancipado)

Dueño de mis actos, capitán de mi destino,

quise ser el arquitecto de mi propia urbe,

mas el Peso de la Noche aplastó

mi peregrinar.

Aire,

Tierra,

Cielo,

Escombros,

las antípodas se divierten jugando a las escondidas,

y no son más que asientos de la rueda de la fortuna

del gran circo de la vida:

los niños ríen, se divierten.

Estamos condenados a nuestra libertad

Albert Camus increpa hasta la saciedad

la hipocresía de alcurnia de Jean- Paul Sartre:

él creció en poblaciones argelinas,

su rival se rodeó de una magnífica biblioteca,

distancia del conocimiento erudito.

Nadie quiere escupir en su acta de nacimiento,

ni olvidar los paisajes de infancia:

buscamos transparentar el pensamiento

que carece del olor de las callejuelas.

A la sombra de un Roble

Dos gotas, ¿mellizos?

Nos vestían iguales, la misma melena, la chasquilla,

el jardín de los senderos se bifurca.

Luis Alejandro siempre fue mal alumno no obstante,

sociable, entretenido.

Yo admiraba la sombra de mi padre.

Leía, me encantaba leer.

El hermano mayor abre caminos y compite.

Golpe a tierra, meseta que se quiebra,

hay que equilibrar:

poco importa si estás en desmedro o privilegio.

Luis Alejandro siempre mostró interés por el dinero,

yo ensayaba acrobacias en el aire.

El pecado de Caín fue la envidia, el primogénito

es capaz de fundar metrópolis,

abrigar a la descendencia:

no siempre cuenta con el padre.

A la sombra del Roble,

Luis Alejandro me miraba desconfiado,

cimentaba su imperio en la carencia.

Los celos, un prisma engañoso, ilusión

óptica.

Timón a babor- estribor- babor…

el otoño del patriarca

-nos quedamos con las manos vacías,

mi amor. Tenemos que vivir.

Luis Alejandro fue astuto,

adquirió acciones en la Bolsa en tiempos de crisis.

(Luis Alejandro vagó por tierras baldías)

Algunas noches mi hermano llama,

y ajusta el collar sobre mi cuello.

La vida le ha cobrado la factura:

soy su consejero,

lo invito a pasear por el Parque Forestal

y olvido darme cuenta que no escucha.

Niña insidiosa

Te conocía tan frágil, Paloma.

Translúcida, creí que la brisa te haría levitar.

Me aventajabas en edad, mas la dulzura

emanaba por tus poros.

Vulnerable,

fui un manto protector.

Juego de ilusiones, errores pueriles:

compañía.

El perfume de tu sensualidad,

cadencia exquisita de tu experiencia en el lecho

la de pasión,

me hicieron delirar ardiente tras la promesa,

comezón de sinuosidades que embrujó mi inocencia,

deseo que anidó en páramo estéril, famélico:

me negaste la sal y el agua.

Como un adolescente salí a la calle en tu búsqueda.

Te encontré haciendo el amor con un desconocido.

En ese momento, con tu rostro en mi retina,

adorada Maldísima,

decidí instalarme a vivir en la Plaza de Armas.