Pedalea, Lore

Para Lorena Leiva Cabrera

Pedalea, Lore, no desistas

no importa que el sendero

sea cuesta arriba

que esta cadena no se rompe.

Sobre tu bicicleta avanzas

eludes los sinsabores del paisaje

insidias de automovilistas burgueses

y zancadillas de colegas envidiosos.

Has atravesado los campos de la Academia

y hoy cruzas la Plaza de las Comunicaciones.

Sólo te pido que no mires atrás

y olvides el páramo etílico

donde garzoneabas por las noches

en un bar de humo

que impedía mirarse a los ojos.

Pedalea, Lore, vamos

queda mucho trecho por recorrer

veamos tu sonrisa transparente cruzar

las grandes Alamedas de Santiago

amena y efusiva en la compañía

de frondosos árboles en tu camino

que jamás te ocultarán el bosque.

Edipo chileno

El rey de Tebas se ha cegado

se arrancó los ojos

con las puntas de oro del vestido

de su esposa- madre.

Edipo, el rey que se burló de Tiresias

de la ceguera del ciego- vidente

del mismo que increpó a Edipo por ciego

la realidad ante sus ojos incapaz de verla.

¿Cuánto dolor se necesita, señor Presidente?

Edipo se ha cegado

no quiere ver a sus padres en el inframundo

es incapaz de ver su descendencia maldita

fruto del incesto y del homicidio

abandona Tebas, se autoimpone el destierro

no quiere ver la realidad que engendra.

¿Cuánto dolor se necesita, señor Presidente?

Chile se ha cegado

los hijos de la Patria se han cegado

incapaces de ver la miseria

los políticos corruptos, la ambición obscena

no quieren ver al Ejército disparar contra el pueblo

a los policías chilenos arrancar los ojos.

Chile se ha cegado para no ver

a los gobernantes ciegos de su país

enclaustrados en su oasis

incapaces de mirar más allá de sus ombligos

cimas en las panzas abultadas

de tanto engullir caviar y centolla

de tanta glotonería de paisaje y humanidad.

¿Cuánto dolor se necesita, señor Presidente?

Gustavo Gatica se ha cegado

el viejo Tiresias se ha cegado

el Divino Anticristo, ciego vidente

los miserables y desplazados de Chile

se arrancan los ojos para no ver los horrores

provocados por la oligarquía insensible.

¿Cuánto dolor se necesita, señor Presidente?

Sísifo tiene problemas oculares

Mi castigo en el inframundo
es mucho más que empujar
una roca cuesta arriba
de la montaña
y repetir esta acción
hasta el fin de los tiempos.

La verdadera tragedia consiste
en esperanzarme cada vez
que creo alcanzar la cima
la desilusión violenta
que rueda junto a la roca
cuesta abajo.

Mas el castigo no ha sido
en reprimenda a ser el más astuto
entre los hombres de la Tierra.
Mi pecado es carecer del prisma
para reconocer con nitidez
planicies y cerros.

Veo con otros ojos y hablo
en un idioma distinto
relegado a situarme al margen
de los mortales
tras el absurdo del granito.

Cansado y viejo
la empresa inútil no acaba
perderé la vista por completo
sólo el tacto guiará el ascenso
sin haber sido capaz en vida
de dimensionar personas ni hechos.

Carta a mi yo del pasado

Joven, te conozco más de los que crees

sé que te extingues en ansiedad

buscas que tus pares te miren

a los ojos

y no por sobre el hombro.

Las compañeras de la universidad

despiertan tus hormonas

¿sabes?, no logras disimularlo.

Esto me preocupa.

Tu padre guardó

silencio cuando le preguntaste

sobre el amor. Con alcohol

nublas tu mirada y sé

que por las noches lloras.

Le preguntas sobre la vida

a quien se te cruce.

No todos los caminos conducen a Roma.

Procura armar un nido

incluso dentro

de tu hogar, incluso dentro

de ti. Tus hermanos hablan

otro idioma descubre tus propias

palabras.

Cuando el hombre escala

la montaña siente vértigo

en el precipicio.  Es momento

de encuclillarse, replegarse

en su nido y observar

las hormigas caminar, cargar los víveres

hacia la colonia.

Artes Plásticas

Cartón, papel y cartulina de colores,

te imagino en la escuela

tal vez en séptimo básico, en Artes Plásticas

confeccionando el calzado

con esa habilidad que aún conservas.

Te conocí a los seis años

era entonces pareja de tu madre

despertaste mi ternura

al ver a esa niña que tiraba 

mi manga para jugar.

Ayudé a enseñarte a leer y escribir

con los años te entregué consejos

sin nunca pretender reemplazar a tu padre

mas sentía el cariño de serlo.

Tu curiosidad e ingenio me cautivaron

tierna compañía y soporte

de tantas travesías por la cuerda floja.

A los doce años me sorprendiste

con el regalo de este zapato de cartón

sentí llenarme de colores la piel

oxigenar mi sangre con vida

los colores del calzado adheridos

inundaron mi mirada hasta hoy.

Cada vez que siento flaquear mis piernas

observo el zapato en la repisa del librero

el suelo se hace más estable

y una fuerza me motiva a seguir el camino.

Los pies en la Tierra

Este zapato me acompaña hace tiempo,

reposa en una bandeja del librero,

es de cartón, papel de colores

y unos cordones morados, tu color

favorito por tu bisabuela Adelaida:

luego de comer betarragas

te enseñaba la lengua y sonreías.

Este zapato fue un regalo

debías tener unos doce años entonces

lo confeccionaste en Artes Plásticas

de la escuela a mis manos

agradecidas de tanto cariño.

Una vez escribí que no era ejemplo de nada

pero intentaba regalarte zapatos

para que caminaras firme sobre la Tierra

y olvidaras las zapatillas

suspendidas de los cordones en cables eléctricos

con que los narcos marcaban territorio

en la desolada avenida José Arrieta.

En el talón del zapato, una leyenda:

Pancha Productions

en honor a la perrita recogida en la calle

y que te acompañó durante años

acariciando en el pelaje tu cariño.

Ahora, cuando te recuerdo e imagino

en el departamento de tu padre,

que se acordó de ti recién a los 19 años,

te imagino deambular por los cerros

y avenidas de Valparaíso,

este zapato también me devuelve a la Tierra

y evita que me suspenda en el aire

ingrávido por ingenuidad o abandono

perdido en el invierno de la nostalgia.

La zanahoria y el garrote

“Los dueños de Chile somos nosotros, los dueños del capital y del suelo; lo demás es masa influenciable y vendible; ella no pesa como opinión ni como prestigio”, Eduardo Matte Pérez, bisabuelo de Eleodoro Matte Larraín, presidente del directorio de CMPC.

Desde la casa patronal del latifundio

el poderoso dirige vidas

patipelados de este angosto valle.

Promete la zanahoria

atada a una varilla por sobre la cabeza

y amenaza con el garrote

bestias equinas en callejón sin salida.

Someter al roto salvaje

jamás se atreverá a desafiarnos

la Huelga de la carne

Escuela Santa María de Iquique

Matanza del Seguro Obrero

la bota siempre se impone

sobre la piel morena y sucia.

Si la violencia no funciona

les podemos ofrecer migajas

pan y circo

dinero que compra la paz social.

El seboso latifundista

no contaba con que esta vez

la olla a presión cocinara tal rabia

interiores, pan y pebre reventaron

con el estallido rebelde

los alienígenas tomaron el fundo.

Derriban la APEC y la COP 25

tiembla Casa de Piedra

y sus camisas almidonadas

se desploma la Bolsa de Valores

cual castillo de naipes

calle Nueva York se inunda de sangre

grietas en el adobe

de la casa patronal

por el riachuelo se diluyen

la esclavitud y el Derecho de pernada.

Futres y aristócratas necios 

desoyeron el clamor de los campos

y las fábricas

ahora lloran sobre el whisky derramado.