“La
escritura: la escritura llega como el viento, está desnuda, es la tinta, es lo
escrito, y pasa como nada en la vida, nada, excepto eso, la vida”,
Margarite Duras.
Albañil
y arquitecto empuñan pluma y papel
la
figura está en la roca, decía Miguel Ángel
diamante
en bruto, cinceles invisibles
caras
inexistentes de un poliedro
como
pausas infinitas al trabajo
imágenes
sucesivas de un sueño en vigilia
el
último café antes de abandonar a mi mujer
exoneración
del empleo
al
que se le dedicó la vida
mi
hija que no he visto crecer
violento
chasquido de dedos,
mi
jefe
días
interminables, años que se evaporan
construir
castillos en la arena
niño
bravucón pisoteando la estructura
aridez
en la playa, una ola que lo arrasa todo
la
existencia se pierden
se
pierden los granos de arena en la inmensidad
hechos
cotidianos
retazos
de memoria
huellas
en la arena húmeda
el
viento que pasa
-¿qué queda entonces?
-el castillo de las
imágenes intangibles
rasguño de vida en la
conciencia
palabras en el aire
¿la escritura?
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