Obrero

Jala con fuerza la palanca

ordena minuciosamente las piezas

en la banda continua, sin pausa

una gota de sudor en su frente

le recuerda el aire sofocante de

la fábrica, lúgubre, enrarecida

El tedio abraza su cuerpo exhausto

la cara tiznada es un augurio

por momentos, el obrero apoya su cabeza

sobre su puño, y sueña

con los trabajadores en blanco y negro

del filme de Fritz Lang que jamás ha visto

Desea compartir con su familia

un domingo de primavera en el parque

pero ese deseo es una mariposa bella

que se escabulle rauda

por las ventanas de la fábrica

subterránea

Como en los primeros poemas de Pavese,

aquellas narraciones sobre el trabajo,

las calles están hechas de alquitrán

y de la explotación del hombre por el hombre

Trabajar cansa,

el tiempo reservado a los afectos

se evapora, y la vida es una monotonía

mecánica

laberinto asfixiante, sin vía de escape

Sylvia Plath se suicidó a los treinta años

pensaba en lo cansador de leer, escribir,

vivir: mariposa en fuga.

Engranajes incesantes, cuánta vida derrochada

sin un instante libre para entender

cuál es el motor de la maquinaria