Biografía

Intenté borrar con el codo

lo escrito con la mano.

Se entintó todo el papel.

Esfuerzo inútil.

Mis huellas sobre la arena

son sagradas.

Abultado fardo que se

arrastra

con una cuerda.

Mi espalda lo resiente.

Y sin embargo la verdad

está ahí.

La misteriosa pieza oscura

que nos recordara Lihn.

Mitos tapiados, sin

oxígeno

invade un escalofrío al

intentar abrir el sótano.

Burbuja ignorante

la vida fluye

como un río.

Viaje

Dejo reposar mi oreja sobre

la carretera,

niebla circundante

espacio lunar sin referentes.

Sobre el parabrisas

la garuga es

triste.

El día está detenido

camino desolado, soy el único

peregrino.

A la sombra de un limonero

Reflexiono.

Siento pasos acercarse

un temor me invade

despierto.

Mateo

Larga marcha en la vida,

Mateo.

A mi lado, a veces,

con reparos.

Existencia llanada,

ruedas de tractor giran

sobre los años,

a menudo a la espera

de una posada.

No fue fácil respirar

cansancio confusión

el faro apagó su luz.

Interpelaciones en suspenso,

esperanza abrigada

no respondes

el silencio es cómodo

de juicio en tela el

afecto, Mateo.

Fósiles

Albores del pensamiento

raíz de la filosofía

el hombre del Siglo XXI carece

de espalda.

Cuerpos atrapados en

cemento,

muros que se enfilan eternos,

punto de fuga

prófugo.

El asombro está curado

de espanto,

nada lo turba,

desasosiego

pan de cada día.

La pureza es una

utopía,

imaginar los tres estados

evolutivos:

león, camello, niño.

Nietzsche dialoga con un caballo

herido

en una plaza italiana.

La sorpresa suena como

melodía empalagosa

de amor.

Insensato

Habla el mismo idioma que

sus compatriotas,

mas nadie entiende.

Sus palabras son pompas de jabón,

ingrávidas en el aire,

y la gente sonríe al escucharlo,

con sorna.

Es el bufón del circo pobre,

un espantapájaros

que a nadie asusta.

Gregorio Samsa reclama

airado contra el

jefe.

El ángel Cassiel pulula

por las calles de Berlín,

en blanco y negro.

Nadie advierte su presencia.

Semáforo inválido,

fantasma de Canterville,

la ciencia desconoce el

motivo,

pero desentona entre

humanos.

Sol en las aulas

Jornada de trabajo en

la universidad,

hombres mi alrededor

camino solo no me ven.

El sol sobre mi cabeza.

Recuerdos de seres míos

Memoria asaltada.

Cruzar de un salto el puente:

anonimato.

Una niña danza

a mi alrededor.

Su canto de rondas

silencioso.

Espero mirando el paisaje.

Marginal

Los orfeones del circo resuenan

estridentes melodías;

payasos y bestias desfilan enhiestos

y los pueblerinos

se encandilan.

Tras bambalinas, sombrío,

Edgar Alan Poe recita

un poema.

Las prensas imprimen frenéticas

palabras y fotografías.

El glamur se solaza,

acicala sus cabellos con peine de oro.

Pero nosotros preferimos acudir

al tugurio que advierte a

la entrada:

Solo para locos.

(Harry Haller comparte una sidra

con el viejo Bukowski

a medianoche en un callejón

maloliente)

La musiquilla de las pobres esferas

no es un bien transable

en el mercado.

¿Asistir a la liturgia

del establishment

para ser leído en los hogares decentes

y señalado con el índice

en la calle?

La poesía no es mercancía barata,

y hace más de dos mil años

Jesucristo lo estableció

en su Arte Poética

a las afueras del Templo,

ante el horror de

los apóstoles.